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| Dr. Ronald Teles - Cardiologista |
Comoção
Do terço em minhas mãos,
Efluem restilhos de espírito,
Que ganham o céu infinito,
Na busca do criador,
Cada conta, uma lágrima,
De sua divina mãe,
Que chora por tantos pecados,
Aos quais a ela os homens impõem,
Sangue por todas as partes,
Principalmente dos inocentes,
Mártires e massacrados,
Por aguilhões e mãos inclementes,
Estradas de fogo consumindo a terra,
Chamas eivadas de culpa e ódio,
Clamando por seus autores,
Que as espalham sem comoção,
Ferindo tanto a terra como aos seus,
Ignorando a tudo e a Deus,
Se arvorando a ser donos do que não é seu,
Chagando de morte o semelhante e ao solo,
Não sabendo que serão tragados,
Abatidos e sepultados por sua estultícia e estupidez,
Não haverá nova chance,
Olharão de relance tudo o que foi cometido,
Vitimados por tudo o que fizeram,
Com amargo arrependimento,
Pois foi tudo sem sentido.
